13 mai 2008
Silence
Tout s’ouvre sous la voix
Une perle de boue, un oiseau éventré
Rien que de la mie
Et du vent mal famé
Personne n’entre en ce couloir
Aux murs acérés
Qui vous déshabillent la peau
Et vous laissent
Vêtus d’infamie
A chaque repas du Verbe, alors que la plupart des convives décoraient encore leurs cous de diverses pâtes orange, -vous reprendrez bien un peu de fange aux yeux glacés? Délicieux, ces piments incarnats, est-ce du verre pilé ? - , on pouvait voir entrer un nuage rouge sang, aux formes indécises mais toujours dérisoires et obscènes. Cela faisait son chic, et tous l’applaudissaient. Divers gloussements s’égaraient entre les jambes, écorchant le marbre de leur humanité.
Tout était retenu : la table, le ton, la vie
Et pourtant tout s’étalait : la joie, le cri, l’équarrissage
Derrière la nuque d’une jeune femme, la seule qui par distraction gardait encore aux lèvres une ombre de beauté, mais qui bientôt, l’âge venant –quelques secondes tout au plus- allait s’évanouir, le nuage, effaçant ses plis par un imperceptible effort d’allongement, prenait hauteur et nuit.
Que deviens-tu, sous ce buisson,
Ma sœur aux vives alluvions ?
Où es-tu partie ?
Je t’ai cherché sous les roches hagardes des ruines ensoleillées
J’ai percé le ventre des glaciers pour en extraire la gemme
Il n’y a plus de toi ni souffle ni sarcasme
Quel évanouissement infini a-t-il pu t’emporter ?
Quelle est cette source qui pleure sous l’épaule des arbres ?
Irais-je un jour te rejoindre
Parmi l’écume et la chair brulée ?
Lentement, alors que chacun devait faire d’insolites efforts pour s’emparer des plats, avaler une écorce, tenir des propos insalubres, le silence –car c’était lui- couvrait d’opacité les murs, bientôt les corps, emportant sous son haleine musquée tout ce qui jusqu’alors, se croyait formes et lumière.
Il n’y avait plus d’yeux
Ni de rides
Ni…
Charp
Bord de mer -Nocturne 1
Charp
25 janvier 2008
Gilles Dunant
Gilles Dunant
24 janvier 2008
Et si un jour...
Et si un jour les âmes se profilaient de noir !
Les roseraies se grouperaient en nuages, se jetteraient sur le sable, coccinelles des bois.
Elles manipuleraient la montagne, se joueraient des daims, agraferaient les pétales.
Les feuilles s’enfonceraient dans ta peau et sauveraient les épines enorgueillies des senteurs de l’absurde.
Seules au bord de l’espace.
Abîme de sépulture
Magicien des effluves
Elles marcheraient vers la beauté, semblant s’astreindre à un ultime baiser.
L’emblème de la terreur pris au piège.
Dô
14 janvier 2008
Daniel Abel - La botte secrète
Daniel Abel - La botte secrète
J'avais....
J’avais mis mon cœur à ses pieds.
Ravi, il l’a pris, l’a regardé, et l’a mis dans un cabinet plein de vieux souvenirs, poussiéreux.
De temps à autre, il va le contempler, le caresse doucement. Ah qu’il aime cette couleur, ce rouge éclatant, de mon cœur à vif.
Ensuite, il le remet à sa place. Là, chaque soir, un peu plus de poussière se dépose sur ce cœur défait par un instant d’émotion vive, craignant la solitude, chauve-souris dont les ondes rongent ses parois intérieures.
JPG
08 janvier 2008
Le châtiment interrompu - Jacques Zimmermann
Jacques Zimmermann - 2005
Peut-être - Michel Dubret
Décimale des baisers
la folle aux yeux de camphre
est tombée dans ses ailes
Grande main
dévorée
la longue noire
la nuit
réserve cette augure
pour la chimie des asphodèles
Michel Dubret
03 janvier 2008
Jacques Zimmermann - 2007
Jacques Zimmermann - 2007
L'imagination matérielle
Sens et symboles, virtuosité
et savoir-faire, réalité et sentiment : l’art ancien focalisai, réunissait.
Les actes : choisir ses matériaux et techniques, construire l’œuvre, la présenter
au public : c’était, sinon l’art, du moins ce qui y menait. La rupture de la représentation, qui fonde l’art
moderne, met fin à cette unité. On retrouve aujourd’hui ces fragments dans
l’espace public et marchand, réduits en art-concept ou art-acte, art-enseigne
et art-témoin, isolés, muets sous le bavardage du commentaire. Faut-il se
laisser convaincre que chacun contienne en lui-même l’art, insecte polymorphe ?
Ce serait dénaturer la mue,
l’éclatement initial : le noyau créateur émergeait de sa gangue esthétique
et signifiante. Aujourd’hui, c’est la gangue que l’on expose.
Or ce noyau, c’est
l’imaginaire, s’entrenouant à la matière. Chercher l’art en partant du concept,
du réel, du social, des symboles, ce n’est pas seulement aller à rebours de
l’histoire de l’art, mais de l’art même. Du noyau imaginaire peuvent sourdre
socialisation, gestes et techniques. Mais non l’inverse. La création se déploie
en un sens irréversible, comme le temps, cet autre enfant du fait. L’art doit
fuir tout effet ou conséquence pour être exclusivement cause.
Le surréalisme, en se plaçant
résolument en ce noyau, en se rebellant contre la tyrannie de la raison, a
préservé en partie, sinon toujours l’unité de l’art, au moins sa possibilité.
Non sans ambiguïté. Car en prétendant préférer dans les arts plastiques le
« modèle intérieur » au modèle extérieur, en livrant la poésie à la
dictée automatique, le surréalisme substitue une idée à une autre. Reste que ce
modèle intérieur, cette dictée, sont hors de portée de l’observation, et qu’en
prétendant suivre un modèle intérieur, on peut se libérer de tout modèle et de
toute dictée, pour s’en tenir au fait. Mais par cette faille théorique peut aussi
rentrer l’idée et d’elle alors procède toute cette imagerie à laquelle on
réduit parfois le surréalisme, à ces
icônes du surréalisme marchand et officiel, Dali, Magritte et consorts.
L’art n’est pas l’imaginaire.
Son filon gît en cette ligne de crête infinie où il s’affronte à la matière, en
ce creuset où viennent se fondre en une alchimie complexe et changeante,
volonté et rêve, accident et savoir-faire, sens et mystère.
Entre eux s’opèrent conjointement
sélection et quête. L’imaginaire trie la matière, choisit, et avance, mettant à
jour un réel capable de lui faire écho, de même que l’œuvre au fil de
l’apparition trie, choisit, appelle ce qui, dans l’imaginaire, peut enfanter
les plus riches échos. Noces ardentes, cheminement ni identique ni parallèle,
mais sensible, en quête constante de résonance.
Tant que l’œuvre est éclatement,
jet, matériaux, construction, volonté, on y reconnaît l’auteur. Puis peu à peu,
d’abord incertaine puis impérative, l’œuvre prend corps comme un étranger
surgissant au cœur de la création sans jamais s’y confondre, soufflant sur les
traces sans les modifier, spectre naissant dans le regard par la chute de la
création vers son unité. Puis d’écho en écho de ce retournement, l’œuvre dicte
à l’artiste certaines retouches, réaménagements, finition, etc.
Il se scelle là un pacte
essentiel. On a souvent, et à juste titre, offert Faust comme figure de
l’artiste. Mais sait-on que le Tentateur, c’est l’œuvre ? Et l’âme vendue
du mythe, c’est la dépossession. Pour être, l’œuvre doit rompre avec son
créateur, s’affirmer comme Autre.
Hugo écoutait la bouche d’ombre, dans laquelle les
surréalistes ont voulu reconnaître l’inconscient. Mais c’est l’œuvre qui parle,
et l’inconscient qui écoute.
Cette résonance entre
imaginaire et matière, ce tri alterné, est de l’ordre du coup de foudre, de
l’élection sensible. Il n’y a pas de raison, de justification possible.
Celles-ci annihileraient la réciprocité de la relation.
Tout approche rationnelle est
fondée sur l’identité, sur l’instauration du sujet comme préalable. Or la réciprocité des noces de l’imaginaire et
de l’œuvre d’art font du sujet un spectre, une ombre habitée par l’Autre.
L’imagination n’est pas la
fantaisie. Dans la tension des noces artistiques, l’électrisation des fils se
nouant entre les deux rives repose sur la mise à jour réciproque de latences inexprimées.
L’émotion est découverte d’inconnu, transmutation essentielle où l’autre se
fait soi, ou le soi en l’autre se livre.
Cette tension de l’art entre artiste
et œuvre n’est possible qu’à proportion de la distance de l’œuvre au sujet, aux
repères. Seul un art énigmatique est capable de plonger au plus profond de
l’être, et de provoquer cette mutation de l’imaginaire qui en un instant
d’émotion pure, s’aperçoit au dehors stupéfait, sa solitude brisée par la
présence.